Не над гробами ли святых
Поставлен в изголовье
Живой букет цветов витых,
Смочённых чистой кровью.
Прогнулся лаковый листок,
Отяжелён росою.
Открыл тончайший завиток
Со всей его красою.
И видны робость и испуг
Цветка в земном поклоне,
В дрожанье ландышевых рук,
Ребяческих ладоней.
Но этот розовый комок
В тряпье бледно-зелёном
Назавтра вырастет в цветок,
Пожаром опалённый.
И, как кровавая слеза,
Как Макбета виденье,
Он нам бросается в глаза,
Приводит нас в смятенье.
Он глазом, кровью налитым,
Глядит в лицо заката,
И мы бледнеем перед ним
И в чём-то виноваты.
Как будто жили мы не так,
Не те читали книги.
И лишь в кладбищенских цветах
Мы истину постигли.
И мы целуем лепестки
И кое в чём клянёмся.
Нам скажут: что за пустяки, —
Мы молча улыбнёмся.
Я слышу, как растёт трава,
Слежу цветка рожденье.
И, чувство превратив в слова,
Сложу стихотворенье.
Community Info